o resto dos dias | draft

[...] A páginas tantas está escrito que aos arquitectos compete e comete o projecto na exacta medida da profissão e nada mais. Pois que o que dele se obra, o construído que se fará ou não do acordo que foi feito, pertence a diversa senhoria. E de, como se deverá exigir. Nesta redacção de circunstância feita no extremo do consenso se deposita o que resta, despojado o traje do acidental pó da caminhada. Faz parte do juízo a convicção de que a justa causa não produz o nefasto acidente mas que na injusta este se revê. Parece moral mas não se quer assim pois apenas divaga no âmago do projecto, não evocando para este outra história que não seja a do futuro. Por isto é de todos cada um dos projectos de que este se faz. E de cada um, como diria o dito. E nestes o da arquitectura [que o ocidental acaso fez sucesso] vai apenas exigir a profissão que é como quem diz o ofício que o comprometimento ético exige ao serviço que a arte de intermediar entre o desejado e o concreto obriga. O resto é história e desta não se extraia causa. [...]

in O Manifesto da DesOrdem, peça avulsa para ex[er]citar os neurónios [p´ra que disparem como diz a gíria] Assim se vai dando notícia do corpo dado ao manifesto.

os aprendizes

Uma sucessão de mensagens e alguns dos temas que lhe inflamaram a substância trouxeram[-me] à memória este desenho acima reproduzido.

Caleidoscopicamente pensando a arquitectura oficial do ocidente é tão incontornável como a génese toscana da qual toma o veio. Feito um caminho hoje vivemos atravessados pela indiferença e sem remorsos. O cinismo não tem berço, é título de açambarque no mercado. Comenda nos círculos no novo-riquismo dominante.

Quanto ao desenho do feiticeiro foi revisto numa excelente leitura de 96 que relembro nesta segunda Sexta 13 de 2007. Supersticiosos?

a arquitectura da aldeia dos arquitectos*

*trabalho de grupo ...

sms e as catarinetes

De um grupo de costureiras com casa posta na Reboleira [mas que preferem manter os anonimato] recebi o seguinte sms:

Bloguista cretino associa candidata às costureiras. Nós fazemos obra nova, não andamos a cerzir. Antes alternadeiras que cerzideiras. Essa que se diz arquitecta não vai ter o apoio do nosso grupo profissional. Costureiras por LX [ml®]

Tentei colher informações junto da lendária costureirinha da Sé [do Porto] mas tem o telefone cortado [falta de pagamento ou cabo traçado pelas obras na avenida da ponte, suponho]. Fico assim sem muito mais que dizer acerca deste assunto, a não ser que tudo terá começado, porventura, na minha invectivação Valha-vos Santa Catarina padroeira das costureiras! dirigida aos provincianos estacionados em Lx e que aí portanto são votantes. Aludia eu à possibilidade das mezinhas da ex-bastonária poderem não surtir qualquer efeito para requalificação da vida urbana. Daqui a dois anos estaria tudo na mesma ou pior e os independentes passaram a bestas sem mais, apenas porque são cidadãos por qualquer causa.

Quanto à questão das padroeiras fui de facto eu quem introduziu a Santa Catarina na campanha, mas por associação de ideias e apenas para dar uma palavra de alento e esperança aos lisboetas. Afinal precisam de alguém que os proteja e se não for santo ou santa bem podem esperar por um milagre sentados em vão de escada. Se optei por Catarina, embora não especificando se se tratava da de Alexandria, a Megalomártir, ou de Sena, a co-padroeira da Europa, posteriormente fiquei assaltado pela dúvida. É que a primeira tem festa a 25 de Novembro e a segunda a 28 de Outubro. Feita a pesquisa a que as meninas da Reboleira me convidavam acabei por me decidir pela de Alexandria. Embora a de Sena com um campo de protecção menos alargado sempre protegesse os estilistas [juntamente com as pessoas com dores de cabeça e ainda que se mostre eficaz contra incêndio] o que para a circunstância foi o mais parecido com a arte. Pareceu-me que a protectora dos estudantes, dos filósofos, dos bibliotecários, dos ciclistas, dos moribundos, contra a morte repentina, contra o aborto e contra acidentes de trabalho, a princesa de Alexandria, tirando as partes dos estudantes, filósofos e bibliotecários, até se ajustava sem grande manobra da imaginação. Estava nestas elucubrações quando alguns bits do outro lado do Atlântico deram sugestiva pista: as catarinetes!

Instalada a indecisão e verificada a incompatibilidade decidi pôr-me de lado na polémica e aconselhar que se esmerem no discernimento de alguma protecção realmente eficaz. E o diabo que escolha.

os vereadores coristas

Adormeci com a canção de Lx, um quase monocórdico uníssono a doze vozes gastas [havia dois fadistas esganiçados a tentar destoar mas é só porque da letra, nada]. A pompa e circunstância com que a produção engendra estas encenações convenhamos que também não ajuda. O vaivém ao exterior era um deserto doloroso e a ginástica dos câmaras [uns e outros por dever do ofício] de atroz desconforto. Desenganem-se os que acham que ainda há animais no zoológico político. Por vezes algum levantava ligeiramente a voz e, ora à esquerda ora à direita, lá se me levantava a pálpebra. A oficiante Fátima pedia aos candidatos que fossem mais sérios e menos políticos num desajustado exercício de rédea curta em manobra de salão nobre. A música ajudava aos maus presságios.

Num país que é só província com montra única pouco mais seria de esperar, e a um espectador localizado sem interesses imediatos apenas se mantém a dúvida da comparação entre pares. Ainda assim são cidades com rio a correr para o mar, até que o estuário quebre o ímpeto às cinzentas águas que se vão vertendo.

Quando acordei fiquei com sérias dúvidas acerca do entendido e o realmente sonhado. Será que ouvi a candidata afirmar que os problemas da cidade nada tem a ver com a arquitectura? Seria extraordinário, ou talvez não. Posso tentar compreender um primeiro que se esgueira para estar mais perto da Angelina Jolie, c’os diabos [à solta] e até um outro que se aconchegue às couves de Bruxelas, mas fugir alegremente de si a cada desafio… A cerzideira [como poderá vir a ser conhecida ainda que insista na acupunctura] resolve agora tudo com pequenas intervenções de ínfimos resultados como, ao invés, a ordem e a reforma da legislação em que se empenhou, empunhando publicamente a bandeira dos cidadãos pela causa do duvidoso seu a seu dono, faliu com a grandeza do gesto. Abandonados de mãos atadas. Reincide agora, esquecida a memória curta de trabalho, em debruar os passeios, pespontar as praças e casear o cabedal do tecido urbano. Valha-vos Santa Catarina, padroeira das costureiras! [a segunda voz do plural designa os provincianos que estão estacionados em Lx].

À cortesia despropositada de começar pelas senhoras associou-se o destilado profissional, o que desequilibrou o julgamento. Talvez, fica a dúvida.

Tirando os já citados fadistas e o produto da terra, ficam os profissionais a dar conta de si, que é como quem diz do seu eu. De exercícios desiguais uns fazem o que têm a fazer outros tentam fazer o que não sabem. Cinzentos deixam apenas recortar por contraste a única cabeça que se usa e os tem ainda fartos e negros, os cabelos. O Garcia Pereira nunca deixa créditos em mãos alheias, e perdoe-se[-lhe] a descabelada ideia de contribuirmos [ainda mais!] para o sustento da capital do império.

Domingo se verá com quantos paus se faz a canoa ao estuário.

mudar mudar : a vida a cidade

Voltando ao serão previno que ao escaldado gato serão em família é conversa de desconfiar sobretudo se patrocinado por instituição corporativa [ainda que os tempos tenham mudado, nunca se sabe…]. Serão para trabalhadores que se querem a fazer cidades serões sempre serão.

Reparo que o meu exemplar valia o que valia à data e ainda vale hoje. Foi quase a partir dele que soube do NP que conheci mais tarde e melhor. Confesso a simpatia pelo seu modo de pensar a cidade [então como agora?] que chegaria com a democracia para a cidade que havia de patrocinar. Lembro-me [e já lho referi que se havia esquecido] duma inesquecível sessão no escritório onde eu então trabalhava, na companhia de Arménio Losa e Jacinto Rodrigues, com o Anatole Kopp. [75? Talvez]

Um par de horas mais tarde quando N.Portas se abriu para fechar o ciclo referiu companheiros de A. Kopp [Paul Chemetov, Henri Lefebvre] para situar a sua arquitectura d'a cidade como arquitectura. Nesses tempos tínhamos que acompanhar os dotes que de há muito se haviam querido para prendar: tocar piano e falar francês. De facto a referência a Espaces et Sociétés não demoraria, assim como à sociologia, à antroplogia e outras transversalidades que ao então exigiu o modo.

serão em Serralves

A propósito d’a cidade como arquitectura e do livro homónimo de Nuno Portas publicado em 1969 [livros Horizonte] que se explicitava como apontamentos de método e crítica fui a Serralves passar o serão deste domingo.

Gente de quase todas as gerações e muita, muita gente muito nova a encher o auditório. Contudo. Diz-me a intuição [que seja o que quer que seja, já foi tudo quase ou nada a cada ocasião] que teria sido um daqueles momentos [eventos] a pedir registo e estratégica estatística. Vem isto a propósito do fluir das gerações. Como já referi, e o convite, cartaz e programa certificavam, propunha-se a observação da análise que 38 anos passados, 4 gerações fazem d’a arquitectura da cidade, enquadrando a nova e fac-similada edição com posfácio do autor e de actualizada data.

Dados os ingredientes principais passo, passo-a-passo, a considerações várias e degustação final.

nota dominical

Antes do ofício a nota propriamente dita, e referida aos escritos devidos ao dia de ontem, sábado. Pelas duas da madrugada, cerca de 12 já passadas e depois da festarola que mais adiante referirei, escrevi:[…] O meu post de hoje, sábado, só sai amanhã […]. Fi-lo, entre comentários, em post alheio, é certo, mas ficou dito e antecipado o aviso ao que só hoje se cumpriu.

Que há incongruências no modo, há. Mas não vão ser precisos nem o PM [Professor Marcelo] nem o SS [Saldanha Sanches] nem o BC [Barra da Costa] para as denunciarem. Reparem: às duas da madrugada de domingo, hoje, escrevia eu que o post de hoje, sábado…tal e tal amanhã, ou seja hoje, logo não segunda-feira 18… e por aí fora. Conquanto não tenham estas, mais que inconsistências, contradições, efeito imediato no governo da nação, não deixarei de referir e justificar, ainda que sem a detalhada e exaustiva análise a que os mediáticos almocreves nos habituaram, as motivações de tão desconjuntadas referências. No já supradito e madrugador comentário às perguntas que algumas vedetas [catódicas c’um raio!] Lhe colocariam acabei por dar a pista: a prévia cava, os queijos, os patês, o tinto do Douro… enfim a tal festarola que já adivinharam. Saímos assim da nota prévia e passamos à dominical. Que não é outra senão a que substitui a crónica de parte do dia de ontem, sábado, não coberto pelo escriba independente.

Se tiveram oportunidade de passar os olhos, ainda que na diagonal, pelos escritos referidos terão retido que eram, essencial, real e metaforicamente depressivos: o tempo, a tal molha-tolos, a perífrase e a apóstrofe. [Não esquecer a cidade] Mas isto foi só até à hora do jantar. Estava por essa altura o draft do escriba praticamente mas não completamente definido [faltava por exemplo escolher uma fotografia entre as poucas e fracas que tinha da manhã]. Por isso ficou em banho-maria até se ter decido escolher uma dessas pobres imagens e acrescentar uma folha antiga, de desenhos ensaiados, que a associação de ideias tinha entretanto trazido à colação.

Qui pro quo apontado passemos então a um breve registo das últimas quatro horas do até então deprimido sábado e das primeiras do que hoje se constata ter vindo a ser um mais ou menos ensolarado domingo.

Breve então. Decidi reunir um pequeno grupo [de seis] em que todos conheciam todos individualmente, com uma excepção apenas ao pleno. Mas que nunca se tinham encontrado todos com todos, num momento. Sincronicamente. Acrescia o facto de que só os promitentes sicronizadores [2] sabiam antecipadamente do síncrono repasto. Foi assim uma espécie de blind-date, a surpresa, quem obrigou ao estouro da primeira cava cordon negro e ao tilintar dos brindes.

Depois continuamos a trocar e alinhar os cromos das memórias comuns, incomuns e outras, para preencher uma caderneta única. No fim combinamos que continuaríamos a perseguir o bacalhau e o carneiro [os carimbados] até à vitória final. Quem sabe se não vamos à lojinha buscar a desejada bola de couro? E jogar, antes que seja tarde demais.

o escriba independente

Acaba de se sentar e tenciona começar a escrever. Ainda não sei como o irá fazer. [lembre-se que ainda não escreveu nada!] Cada um tem os seus modos particulares. Digamos que escolherá entre três hipóteses, comuns. Tem um título, tem um tema ou não tem nada e vai atacar a folha de papel e depois se verá. Suponhamos por um momento [para facilitar o andamento] que título e tema são entre si relacionados. Decidiu escrever sobre o tempo [essa chuva miudinha que cai lá fora, molha-tolos como também se diz aqui no burgo]. Vai pois escrever muito pouco ou nada sobre o tempo [no fim se verá] e tem já esse mesmo tempo por tema ou título. Decida-se. Vamos colocar as possibilidades. Comecemos com o tempo como título. É demasiado vago, meteu-se numa carga de trabalhos. Tempo. Sendo coisa pouca [cinco letrinhas apenas] pode ser um mar de coisas. Pense. O Tempo. Um Tempo. Ainda não chega [afinal não sei exactamente no que está a pensar] Mude a estratégia, afinal o tempo é ou pode ser um tema. Depois quando tudo estiver acabado pode escolher um título a condizer. Decidiu-se. Vai pois escrever sobre o tempo. [alto aí, esse não era precisamente o título que havia rejeitado umas linhas atrás?] Olha para mim e abana com a cabeça? Já percebi: esse sobre é para que eu saiba que esse é o tema e não o título. Digamos então que se sente capaz de discorrer sobre o tempo enquanto tema embora não se sentisse capaz de discorrer do tempo enquanto título de igual modo. Acontece. De facto o título tempo nada mais era que a versão compacta de tudo o que vai discorrer sobre o tempo. O olhar diz tudo. Vamos ter que limitar o tema e acrescentar o título, é o que eu lhe digo. Vá lá, 1…2…3 …experiência. O tempo na cidade. Afinal é o título ou o tema? Olhe que para tema desenvolvido é curto e para título… Vamos por partes. O que pensa escrever sobre o tempo na cidade para além disso mesmo, o tempo na cidade? Essa chuva miudinha que cai lá fora pode ser um bom começo para desenvolver o tema do tempo na cidade. Continue. [sempre quero ver que título vai dar a esta coisa] Esta chuva miudinha que cai lá fora, molha-tolos como dizem aqui no burgo…Alto, alto! Queira reparar que se limita a transcrever uma frase que já foi apresentada no início desta crónica. Limitou-se a por esta onde antes era essa e ao reflexivo se impor um indicativo e colectivo presente. Vá lá é pouco… “Esta chuva miudinha que cai lá fora, molha-tolos como dizem aqui no burgo”, disse o motorista do táxi, acrescentou. Finalmente. Continue. [de repente percebo que está a tentar descrever alguma coisa que vale pelo titulo, ou tema]. A pausa protege o impasse. Sim? e… é um perigo. Ainda agora vim de Pedras Rubras. Fui levar um clente. Era um emigrante. Finalmente arrancou. Ia desolado com a cidade, e vi um tipo a despistar-se. Reparo como ao escrever substituiu Porto [ou cidade] por burgo…Assim não se pode trabalhar. Vejo que continua, indiferente à observação [afinal era uma observação sobre uma observação do inicio desta crónica, relativizo] Ele está a dar cabo disto, é buracos por todo o lado. Viu o S. João na avenida? É uma vergonha! Apercebo-me que se decidiu por uma contar um episódio do dia, deste sábado, pela madrugada ainda. Lá para baixo não se importou de gastar, por causa da corrida dos calhambeques! Tenho que lhe pedir que pare, pois vejo que a escrita está a tomar um curso não previsto. Lembra-se que tínhamos como sugestão um título e, ou um tema, que andaria à volta do tempo? Do tempo no Porto nesta manhã de sábado, esta chuva miudinha [molha-tolos, como se disse] que não nos larga todo o dia. Agora repare como a escrita o puxou para outras escritas. Percebo que o motorista do táxi seja um crítico. Da política até. Mas repare que se pegar no dicionário ou numa enciclopédia até, e procurar tempo, mesmo restringindo ao tempo-clima [que é a sua escolha para um tema, ou titulo, para a escrita, como disse no início] vai lá encontrar tudo, ou quase tudo o que é preciso para falar ou escrever sobre o tempo. O que vale por dizer também sobre o tempo na cidade do Porto no sábado dia 16 de Junho de 2007, a uma precisa hora, etc. etc. Ora, tudo isto já foi publicado há muito tempo [este é outro tempo, devo acrescentar] logo…onde é que vai com toda essa escrita acerca do que pensa ou não pensa, diz ou não diz um motorista de táxi acerca do governo da cidade neste deprimente dia de molha-tolos? Vejo que hesita. Seja razoável, nada disso pode ser encontrado em qualquer enciclopédia, dicionário, ou obra de referência sobre o tempo, ainda que sobre o tempo no Porto. Olha por cima do ombro e estamos olhos nos olhos, a pensar [penso eu agora]. Vislumbro-lhe um intento. Era apenas… [as palavras arrancam, ditas] Era apenas o relato de um dia deprimente [pausa] de um tempo deprimente, de um sábado de madrugada, do táxi que apanhei para me livrar da chuva miudinha. Ainda em forçado jejum que… Não o posso deixar continuar. Tínhamos acertado que esta crónica seria sobre a sua decisão de escrever. Recordo como isto começou “Acaba de se sentar e tenciona começar a escrever”, depois um título, ou um tema, tempo, tempo. Afinal acaba por andar às voltas e sobre o tempo…só as memórias [suas] de um sábado de manhã, muito cedo, a caminho da baixa, de táxi, uma chuva miudinha, a conversa, molha-tolos, a cidade, deprimente…

[Vou acabar com isto e nem lhe digo o título que havia escolhido para esta crónica de sábado 16 de Junho de 2007… não vá a conversa azedar.]

o homem vai a todas

ou o Berardo foi-se à águia

Depois de Belém [o CC...], da assembleia dos banqueiros do milénio e outras artes [para além do anúncio televisivo] eis que num só dia [hoje, 15 de junho de 2007] o nosso Joe chega-nos em duas notícias frescas. Numa descobre-se quem apontou no campo de tiro de Alcochete, noutra quem quer atirar à águia da Luz [sad, very sad indeed...].

[há-de continuar durante o dia...]



Depois de ter perdido o dia a vaguear pela cidade à procura de uma águia foi a melhor que encontrei. Tenho que confessar que há mais duas, mas uma está próxima do dragão e para lhe tirar as legendas no photoshop tinha que fazer uma directa [e já não tenho idade para tal].A outra está na Rotunda na Boavista, mas a posição do leão, as susceptibilidades entre rivais e o patrocinado estudo de Al-Kuchet, em conjunção, pode ser mal interpretado em outras academias. Optei pela discrição.

Assim preambulado pela segunda vez aqui fica o que me resta no carnet virtual. E vai sumariado que o tempo voa. [voou…]

1. Compasso de espera: o homem a quem ck poderia ter confiado promoção da black T-shirt é sem dúvida o homem de quem se fala. Vamos esperar pelo horário nobre para ficar a saber se que veio para expulsar os Filipes.

2. Pensamentos libertados: noutros tempos [da Dona Maria] o estatuto do dínamo de Lx estava blindado [lembram-se do caso pantera-não-cor-de-rosa-mas-nacional?] e ninguém punha o pé em ramo verde [daltonismo clubista, é o que é].

3. Cozem-se hipóteses: Devolvida a pertinência da iniciativa à sociedade civil, materializada no estudo alternativo à Ota, eis a Opa [Óba!]. A expectativa pede desenvolvimentos.

4. Fala do homem de quem se fala: imperturbável [não mudou a t-shirt nem a halofonia], passou-se, de predador da bolsa a amiguinho dos “eleitos do coração”: que estão mais indefesos do que passarinhos à mercê da chumbaria de malvados. [disse]

5. Reflexão acrescentada: quanto a questões de fundo sempre gostaria de propor que estamos numa era de prodígios. Ao fim de [quase um século] vai finalmente a privatizar, ainda que ao mercado chegue a águia agarrada a golden-share doméstica e blindada. Escapou à revolução mas escapará ao mercado?

6. Conclusão: a marca que os portugueses estimariam mais do que a d’água desde que o papel selado se foi [esse pelo menos era azul celeste] vai ter agora que se medir com um homem de marca. Quem confia, quem desconfia, quem se abstém?

O tempo que se perde com a concorrência...

releituras

Faz parte das leituras cíclicas. E destas sei que não existem. O prazer da releitura multiplicada vai-as eliminando na justa medida em que uma nova se cria. O que vale para dizer que as leituras nos vão acompanhando: sabemos que como nós são sempre as mesmas mas que [também como nós] são sempre outras. Mas é regra que não se cumpre no universo do escrito mas do eleito. Como é alegre [e doloroso] ver as que crescem connosco e as que não resistem às agruras do caminho [definham e morrem-nos nos braços do espanto].

Comprado na feira do livro de 69, um dos livros que mais vezes vai saltando da prateleira, fecha-se assim:

Tanta gente,
tantos enredos
até ficarmos para sempre
quedos!

Para sempre? Não!
Que outros (mínimos) seres
já trabalham na nossa remoção.

PEDRA-FINAL em

da primária memória

Já foi da raça. Hoje está mais encolhido e as reportagens e comemorações televisionadas reclamam dó [não cedam!]. O vate com o olho que o ditado refere como condição de ser rei, chora abundantemente. As comunidades cantam e dançam, medalham-se os que podem e afinam-se os ouvidos [não vá o oráculo tecê-las]. Não há festa na aldeia como muitos gostariam que o povo exigisse. [Afinal feriado ao domingo não é coisa que se faça, ouvi dizer aos mais críticos, um dia destes merecia uma segunda ou mesmo uma terça]

A memória avivada a cada ano que passa não suplanta essa outra mais distante [e mais funda] que fabricou muitos de nós. Vista do “aqui e agora” parece quase ternurenta nesse jeitinho kitsch que as modas ajudam a [ciclicamente] banalizar.

Guimarães, Lisboa, Sagres [?] e o resto seria paisagem. Tirando Guimarães ainda hoje…

a falar é que a gente se entende

Menos de 48 horas depois das minhas observações [públicas] sobre a nudez e aí está a resposta [testemunho] de Angelina Jolie.

Diz A. Jolie "É mais fácil falar quando estamos nus" [08.06.2007|10h10 PÚBLICO]

Sendo irrecusável [nem sei como a rebater] a afirmação, além do mais ao enunciar a sua manifestação concreta propõe, na sua abstracção, um princípio. O que quer dizer que a possibilidade da sua multiplicação no espaço e no tempo deve tomar forma no mapa dos nossos desejos. Assim se construirá um mundo melhor.

Mas quem é AJ? [perguntam-se os mais distraídos]. Apenas porque nos move o desejo de informar devemos referenciá-la como colaboradora do Alto-comissário para os Refugiados [sim, esse, exactamente, A.G.], cargo que desempenhará, seguramente, com o empenho e desassombro que a caracterizam. Assim ao tu-cá-tu-lá com o Brad Pitt, ao corpo emprestado à Lara Croft, e a um sem número de bons motivos para ser objecto da nossa atenção, a filha do cowboy da meia noite junta o conselho que serve de pretexto à crónica e alimenta o título de que a falar é que a gente se entende.

Obrigado Angelina [Jolie] pelo teu veloz, impetuoso, e público, comments!

sobre a nudez

Não sei em que edição vamos, mas a cá de casa é a 4ª da Caminho [uma terra sem amos, como insiste a editora] de 1992. O original Crónica del Rey Pasmado foi publicado em 89. Há também o filme com o mesmo título que [tenho quase a certeza] vi antes de ler o livro. E que reservava a surpresa [?] de um jesuíta português desempenhado por Joaquim de Almeida. A pesquisa [de hoje] na net, do autor, e dos específicos livro e filme, revelou-se frustrante: pouco ou nada de ambos, uma ficha no IMDb, e já está. Nada de entrevistas, recensões, imagens, e muito menos uns minutinhos da excelência de Gonzalo Torrente Ballester no youtube de todas as banalidades. Nem na Wikipedia, imagine-se!
Porque o merecimento é muito fica então aqui este rasto da sua luz.

Quanto ao filme deve haver por aí cópia [vhs?] não sei se legal ou … pois passou nas televisões [não me lembro qual, mas palpita-me a 2] e tenho a certeza que repeti a dose, mais do que uma vez de tempos a tempos [a versão de cinema-cinema no Carlos Alberto ou Lumiére, ainda].

Faltam quatro dias para que se extinga a feira do livro [e em recinto coberto espero que de vez!] mas ainda estão a tempo de o procurar [escolham hora de pouco movimento ou grande confusão se não querem ser vistos a rondar o caminho]. E divirtam-se.

Já agora, e a propósito da dita feira, vou vender pelo preço que comprei, a notícia [?] de que a próxima [no tempo 2008…] feira do livro do Porto se irá realizar na ribeira de Gaia [!]. Vale o que vale e ainda há caminho para andar até lá. E diga-se que a novidade foi a resposta inocente [de uma feirante em exercício] à minha crítica [lamúria...] pelo enclausuramento dos livros, fugidos da claridade de Maio-Junho, dos finais apaziguadores dos dias quentes, sob o arvoredo [!?], com aquela música estereotipada entrecortada pela voz monocórdica das promoções, dos autores, dos autógrafos, dos enciclopédicos dias disto e daquilo. Bom, isto já sou eu a efabular enquanto mantenho a saudade que a ausência de cidade espevita.

Não fiquem pasmados [como eu fiquei, confesso, que apesar de tudo…] porque o título pertence a quem queria ver a rainha nua, não o rei.

ambiências

Confesso que esta coisa de que hoje é dia [oficial ou oficioso] me interessa muito [e] pouco. De facto reservo-lhe apenas um lugar muito residual na prateleira dos meus interesses, e apenas na categoria nichos de mercado nas suas variantes [ideológico-ideológico, ideológico-político e político-político]. Quanto ao nicho propriamente empresarial [com que os anteriores manifestamente se confundem] e ainda que lhe reconheça em muitos casos a hipocrisia, e a desfaçatez me aguce a critica e estabeleça a desconfiança, não causa tanto arrepio. As coisas são como são [e caberá à opção de cada um estimular-lhes a mudança].

Esmiuçando um pouco as razões da indiferença que voto ao dia [contrariamente ao que de mim exijo para todos os dias] salta logo à evidência a propaganda que afecta o discernimento. Argumento comum a diferentes serventias propõe um responsável por todos os malefícios e indica-se simultaneamente como a vítima de tão irresponsáveis comportamentos. Ficamos deste modo, pelo menos, como na história do Hyde e Jekill. Mas amiúde o conselho é mais paternalista e uns são Doctor Jekill outros Mister Hyde. Nós e ou outros. E acrescenta-se a este traço da realidade uma matriz para rematar o julgamento: o Homem [escolham maiúscula ou minúscula, a gosto de cada um], só pode ser, é O responsável. O que equivale a dizer que o modo como este altera o Mundo conduz à sua extinção. O que esconde [sob o modo] uma critica demolidora da tecnologia [da ciência enquanto tal e da sua aplicação ou aplicabilidade, implicitamente]. Daí o apelo a um regresso [a um impossível regresso não posso deixar de deixar, desde já, expresso].

Não me quero meter em disputas pós-modernas mas apenas reclamar o direito a tornar razoável uma certa indiferença. Afinal se o mundo fosse melhor sem o Homem não estaria aqui a usar este mesmo direito. Seria o absurdo no seu melhor. Somos sobreviventes porque nos tornamos tecnologicamente viáveis. E levamos esta matriz tão longe quanto nos for possível [é a nossa condição].

Por isto e muito mais que fica sempre à volta, sem expressão, mas impressivamente, prefiro a história na forma de Vatanen e da sua espiral de revolta a partir da publicidade a um spray purificador do ambiente, ou na versão emotiva, ensaiada por John Doerr [o assumido agente do capital de risco que aposta nas tecnologias ainda impossíveis].

A alternativa, ainda que instituída e repetida com cerimonial, ou gritada da margem que se quer instituir soa-me sempre a mais do mesmo. Decoração para um ambiente poluído. Este.

jäniksen vuosi

Risto Jarva realizou-o em 1977 sobre o best-seller de Arto Paasilinnan. Estou a escrever sobre um filme [como logo perceberam] e sei que já por cá andou, provavelmente legendado. Ontem vi-o no sossego de casa e em boa e conveniente companhia. Sem legendas.
Nada desta conversa será relevante [dirão] e assim ficaria não fosse o tema [reflectido a várias conversas que por aqui vão passando] e a circunstância.
O tema é da actualidade ainda que a marca dos 70's para os 80's se inscrevam no visual [os objectos, o vestuário, o design, a arquitectura, os modos, os ditos e os pensados] de um cinema que se representa no tempo que representa: um filme que revolve os dias em que ele próprio se constrói. Está dito [dirão: acabas de o afirmar] que o ano da lebre, pois é este o seu título em tradução literal, é uma obra datada. Poder-se-á vê-lo assim, mas não foi assim que o vi. E tenho muitas razões para acentuar que foi assim visto, pois a trama do filme [do romance homónimo] estava seguramente escrita. E o que eu vi foi um filme não legendado, concebido e realizado a partir de uma obra literária que ainda não li [a propósito, jäniksen vuosi já tem tradução em algumas dezenas de línguas mas falta-lhe o português no currículo].
Tenho uma teoria sobre a virtude e o vício das traduções, legendagens e etc. mas não é para agora, fica para outro dia. Uma coisa é certa: na ausência destas opções faz-se mais obrigatória e fundamental a imagem [e de fotografia parece que Risto Jarva tinha créditos]. E a história foi assim feita de fotogramas sobre as palavras [duplamente] imaginadas.
Transformada a palavra escrita fica o filme que ontem vi, sem mais.

outra forma de chegar à trama que se vê ...

a geografia da fé

Domingo é dia de reflexão [tendo descansado ao último dia é bom que se comece a semana a reflectir]. Ou seja, a espelhar as nossas cogitações acerca do passado e do porvir [essa parte da nossa existência que ainda não sendo poderá vir a ser caso a nossa acção siga com ponderação, e o meditar não estorve o futuro].

Para que meditemos veja-se então, abaixo e anexo, um exercício apropriado ao domingo que corre, pois tem como título História da Religião e como subtítulo a Geografia da Fé e das suas Guerras através da História.

Sem mais, fica ainda o local maps of war como destino para excursões dos mais interessados.

01 junho 1967 | 40 | 2007 junho 01

[easter in april, lálá, lárálálá…]
as mudanças que mudaram o mundo

ah! mas são verdes!

Nas últimas 24 horas foram disponibilzadas [TED | ideas worth spreading] as intervenções [TEDTALKS] de Ngozi Okonjo-Iweala, John Doerr, Blaise Aguera y Arcas. Não querendo ser um placard de postites [notícias requentadas em doméstico micro-ondas] não resisto a fechar o Maio assim mesmo. Acresce uma outra [esta noticiam dos telejornais] cujo peso, senão o simbólico actuar, não se deixará à indiferença: James Watson, que com Francis Crick pôs a girar a dupla hélice disponibilizou hoje [na WWW] a sequenciação completa do seu genoma. Sem rede, poder-se-ia ironizar.

Deixando o nosso caro Watson como reserva para futuras investigações, fico-me pela escolha do vídeo de John Doerr. Ainda que não precise de razões esclareço as circunstâncias. Há menos de 24 horas atrás caiu na minha caixa de correio electrónico a mensagem que trazia anexas as talks e as recomendações. Sincronizavam-se assim [vi quase logo] os modos diversos da comunicação pública [via Internet] das conferências TED gravadas em Março deste ano em Monterey. Colocados os auscultadores e disparado o play ficou quase instantaneamente decidido que me ocupariam a escrita de post próximo. E, vendo e ouvindo J. Doerr, as associações completaram a escolha. A emoção que ele pôs na intervenção acentuaram-na.

Dessas associações deixo o rasto em jeito de programa, ou sumário para enigmática provocação de futuras escritas. As cores com que fazemos marcação do tudo e do nada, dos dias e das noites, dos sonhos e dos pesadelos, da direita e da esquerda, do céu e do inferno, exigiram-me a invenção da etiqueta daltonia para processar o planeta verde que a conversa [talk] sublinhava com desejo e, como a diviso [no neologismo apressadamente inventado] entre a dificuldade de ver todas as cores e a exigência mais exacta de as fabricar. E destas a memória haveria de fazer extraordinário link a La Fontaine [a Esopo, a Bocage, e todas as coloridas cambiantes de que as fábulas se constroem] e à sua raposa que das uvas desdenha apenas por própria inépcia: há, mas são verdes…

Retirou-se o verbo e acrescentou-se exclamação por surpresa [contextual] renovada e [algum] cepticismo que se gostaria de ver dissipar. Fica pois: Ah! Mas são verdes!

combinações

[a] causa grave
a causa greve
a causa casa
a causa causa

[a] casa grave
a casa greve
a casa casa
a casa causa

[a] greve grave
a greve greve
a greve casa
a greve causa

[a] grave grave
a grave greve
a grave casa
a grave causa

o a faz a diferença da greve|grave
o u faz a excrescência da causa|casa

au au faz o cão [na língua portuguesa]

e a Europa responde em coro:

wau-wau (pronunciar vow) ou wuff-wuff [alemão]
bup bup! [catalão]
haf haf! [checo]
gau gau [espanhol]
auh-auh [estónio]
hau hau! ou vuh vuh! [finlandês]
wouaff! wouaff! ou ouah-ouah [francês]
waf waf! ou woef woef (waf waf pequenos, woef grandes, kef kef muito pequenos) [holandês]
woof, arf, bow wow (yip yip-yap yap os rateiros) [inglês]
voff voff [norueguês]
how, how [polaco]
vov vov [sueco]

Nota importante: combinações é um exercício de poesia concreta minimalista experimental não devendo pois ser referenciada a qualquer facto do dia-a-dia. Todas as semelhanças com a realidade deverão consideradas à luz da ficção e nada mais. Apenas, e só, meras coincidências.

as noites em pompeia

Dormi mal. Há noites assim, curtas. Entrecortadas é uma melhor imagem do que realmente acontece. Explico: a idade avança e o cão ladra. Conjugam-se assim dois factores que estorvam um sono tranquilo. Esta noite foi portanto agitada, como sugeri antes. Para o facto muito contribuem, também, os sonhos em technicolor.

Poderia estar a crocitar sobre as já não muito novas notícias do fim de dia de ontem, ainda da que as da madrugada de hoje sejam apenas a sua versão em forma de letra. Seria de facto surpreendente se as notícias de cada dia, da manhãzinha, fossem como muitos as imaginam, tal qual o pão que na noite o padeiro amassou e cozeu. Tostadinhas, estaladiças, frescas. Só o fuso horário nos traz essa ilusão. Mas as nossas notícias, neste país esguio, não se desviam do tmg , há direita e à esquerda, em cima e em baixo, ainda que sejam de considerar os diferimentos ilhéus. Mas nem estes fazem da noite dia, e vice-versa. Excluída então, deliberadamente, a croniqueta acerca dos candidatos em campanha, independentes e outros, do exemplo que dão, desde o faça você mesmo [a recuperação de um imóvel degradado ou o vídeo para o youtube] ao sindicalíssimo apelo ao futuro desemprego [os a recibo verde da autarquia Lx, 1400, que atentem no risco que foi confiar nos antecessores e nos outros candidatos]. No mais nada de monta, para além da dúvida de uma campanha alegre, ou não, de um pulmão verde, ou não, de uns pós percentuais a discutir entre mais residuais candidaturas com peso, ou não, no futuro executivo. De resto ficam notícias sem mais história, desde a da proposta do banqueiro que foi retirada aos preservativos que a burocracia não aconselha como devia. Além fronteiras que é como quem diz fora Europa vão-se arrastando as mesmas tramas em novos episódios, na África, nas Américas e no Médio Oriente.

Tendo falhado o prometido silêncio sobre as primeiras páginas do dia, regresso ao que me trouxe aqui: o relato breve de uma noite mal dormida.

De facto sonhei bastantes vezes já que o cão não parava de latir, e a cada latido era como os intervalos das séries televisivas, e lá tinha que gramar a publicidade. Por vezes recomeçava, engatando no momento imediatamente após o da interrupção, mas outras lá se ia a sequência. Houve até casos em que acho que trocaram as bobines [maneira de dizer, já que hoje, e no caso, deve ser tudo digital]. Com tudo isto acordei com aquela estranha sensação que nem sequer tinha adormecido. Como se tivesse regressado aos tempos das sessões da meia noite ou até das maratonas cinematográficas non-stop. Devo referir que à parte estas metafóricas acomodações para as noites de insónia o que de facto merece ser referido é o papel do cão.

Como melhor amigo do homem, como se diz, ajudaria também ao nosso descanso [o cão de guarda é uma espécie de anjo da guarda dos mais pragmáticos] não fosse o que talvez se possa chamar o seu excesso de zelo. Cuidando os nossos interesses não dá descanso a tudo e todos os que possam constituir real, imaginária, fictícia ou dissimulada ameaça. Por isso ladram, correm, agitam-se, rosnam, crescem, e vão até à mordidela ou mais, a cada sombra, ao vulto desenhado, ao intruso concreto, ao malfeitor palpável. Mas às vezes ficam apenas a correr atrás de moscas imaginadas ou tão efectivas como as próprias caudas perseguidas, como o Lobito e o Joe [com letra maiúscula, claro, pois a merecem os de boa cepa e igual índole] os pastores de diferentes memórias. Mas agora os tempos são outros e há míngua de espaço onde possam viver livres e ladrar ao vento e à caravana que passa.

Ficam por aqui as considerações a uma noite mal dormida [talvez um dia volte para o relato dos episódicos sonhos que por vezes as animam] e da integrada participação do cão. E, porque a referência o avivou, deixo parte de um desses sonhos, talvez no cenário de Pompeia, o Vesúvio ao longe a vomitar fogo e lava, as multidões em correria apavorada. Vejo-me então, atordoado, a olhar os mosaicos policromos e fascinado soletrar lentamente: c-a-v-e c-a-n-e-m [que é como quem diz cuidado com o cão! ou, como outros interpretam, os dentes do cão que a experiência nos convidaria a evitar e o boa conduta precaver].

Tenho apenas um rafeiro desenhado há mais de vinte anos, pensei ao acordar com a inquietação e a ladradura.

bola ao post|e|

o e é de electrónico…

Depois de uma pausa para a janta [por aqui apenas a acção do frugal jantar + enviesado olhar pelas novas televisivas] volto [21:12] ao posto e sou surpreendido. Na ronda da noite, por acaso hoje até adiantada, verifico que a propósito de comentário em campo alheio atirei a bola ao post. Ainda que não premeditado [logo acidente] explico o lance. Pela tarde odespropósito [sítio de referência da blogosfera na língua de camões, variante víperina dos arquitectos] disponibilizou material variado e despoletou a jogada: AG passa a Sapo, AM recupera, progride, vai à linha, passa de trivela [a tal invenção quaresmal que manteve a fé portista até ao ultimo minuto do campeonato]. Este humilde escriba recebe, hesita, remata: bola ao post!

É certo que o campeonato já era, que o Puôrto é campeão sofrido, e que só p’róano há mais do mesmo. Mas como se reclama futebol e política…quero também deixar aqui testemunho a quem se avizinhou no comentário ao galardão fortemente simbólico. [ao Tó, águiad'ouro: saudações desportivas!]

Para testemunhar tudo isto e o mais que interesse adianto mais uns passes [embora queira manter a prosa curta].

Quanto aos futebóis da capital o telejornal trouxe candidatos em campanha, incluindo a cidadã-arquitecta-independente [uma lufada de ar fresco], o presumível candidato que se aguarda [!] para um futuro próximo [os arguidos ainda estarão a recolher assinaturas] porque o povo assim o exige [uma lufada de ar fresco]; do tonitruante negrão cuidem-se os que pisam o risco [uma lufada de ar fresco]; já o número dois que já foi, agora que é numero um tem um arquitecto a número dois e ou vai ou [uma lufada de ar fresco]. Da reserva moral do cantinho lusitano já ouvi ontem e ouviremos amanhã.

Quanto aos futebóis da ordem estamos em stand by e reina uma certa efeverescência, um nervoso miudinho, um sentido de orfandade precoce à mistura com esperanças renascidas [época de transferências].

Quanto aos futebóis da arquitectura mais jet set, cosmopolita, está-se a jogar o torneio capital [LX, com maiúsculas já se vê]. Como se joga tudo, quase tudo, a períodos em que no aproveitar é que está o ganho, quando tudo esperneia, tudo muda, tudo quer mudar, a coisa começa a obrigar e exercícios mais conservadores: E se arranjássemos um cartão que nos apresentasse à sociedade [de modo a calar os vivos e incensar os mortos]? Isso é que era! Espertos que nós somos!

o porto ainda | reserva

os dados e os feitos

Tendo ficado decidido que [este tema continua, logo que seja possível...]... voltamos a referenciar as produtivas estatísticas de Hans Rosling e Gapminder, ainda que, antes, se exijam algumas observações.

Tal como a citação com que em ver estatísticas se apresentava o autor [H.Rosling] também agora se retira da mesma fonte [video.google.com] uma directiz para cobrir todo o discorrer: "See" how the world is changing.

Junta-se à primeira observação esta outra, de que devemos olhar de modo a integrar a informação e constituir padrões que nos aproximem dos factores de mudança. É o que a referência Visual imagery can tell stories and truths which would be very hard to capture and communicate otherwise [ainda video.google.com] também nos faz notar, destacando o modo: This is a beautiful lesson in visual communication. A must view for any serious presenter.

A terceira observação é para deixar o aviso: a integração de que se falou está [nestas nossas deambulações] construída na desigualdade do tratamento das informações [e da sua apresentação] sobre as quais uma imagem da mudança tomou forma.

Como exemplo de como essa imagem se presta à distorção [quando o modo a favorece] deixo a possibilidade de sondar [ver!] a mudança nos portugueses entre 1975 e 2004. O gráfico é interactivo e permite experimentar a diversidade das comparações.

Acredito que ninguém possa ficar indiferente à importância dessa mudança qualitativa operada em 29 anos recentes, sobretudo quando olhamos e vemos quem nos faz companhia na área superior direita do gráfico [e aqui direita, no nosso caso, é até ironia...]

Volto agora à coincidência [que referi em ver estatísticas] e me obrigou a contrapor o artigo de jornal [fabricado com base numa miscelânia de estatísticas] à visão que o trabalho de H.Rosling+Gapminder me havia permitido construir e consolidar.

Embora todos desconfiássemos da batota [de que até os mais fundamentalistas seriam praticantes] para longe vão ficando os tempos em que estava [quase] generalizada a crença de que os filhos eram dados. Hoje são feitos.

E esta mudança substantiva configura o nosso dia-a-dia e revela-se na duplicidade das palavras: os dados [data] e os feitos [os factos, a realidade como a construímos].

Dispõe-se assim [como exercício a título de exemplo] da possibilidade de correlacionar o tipo de agregado familiar, a sua dimensão com a descrição do mundo português visualizável no gráfico [© Gapminder Foundation] que utiliza as variáveis life expectancy [years] e income per capita para o construir. Tudo junto ficamos com uma imagem do país de hoje, e mais longe de um passado que parece por vezes manter-se persistentemente agarrado ao nosso presente.

Embora este tema dê pano para mangas ficam [por agora] duas notas de final de conversa.

A mudança é sobretudo qualitativa: interessando menos a dimensão do agregado que as condições de vida dos sobreviventes. Podemos até arriscar que menos tempo é [ou pode ser] melhor tempo. Temos mais vida [mais tempo de vida: mais esperança de vida] e melhor vida.

Esta primeira nota introduz a segunda e não deixa a arquitectura indiferente.

As mudanças na vida atingem no essencial a reflexão sobre as mudanças tecnológicas [é para estas que H.Rosling também chama a atenção] e somadas estão no coração da arquitectura.